Suicídate pidiendo su mano, que sólo a quienes no la piden la darán. Esos nombres siempre presentes, omnipotentes. Y sola de tanto regalarme, aguardo la calma o la muerte en manos ajenas, que no me hablen de amistad, ni de lenguaje. Que no miren ni sueñen y sólo les quede respirar.

Qué mala suerte la mía

desear una boca sin nombre

a la mía prendida.

Qué mala suerte la mía

no hallarme ni muerta ni escondida,

que tu puño era la letra

y mi letra la partida.

Qué mala suerte la mía

esperar lo que desespera

no creer ni en la destreza

de la pereza del mar,

deseando la ola,

delicia fugaz,

la ola que me ha de ahogar.

Qué mala suerte la mía

para que otros te olviden

modelarse en poesía.

Débil de lágrimas
sin cuentas, gotas,
flotando salgo
al silente sol.
Rezo escaso al astro
tras las ramas quebradas
de un árbol seco
y un mirlo cantando.
Qué yo sola
qué lúcida ida
a la muerte terrena.
Qué poca esperanza ya
para estoy huesos
alicaídos.