He hecho cosas en la vida, supongo que sí.
He tenido amigos, amores, momentos.
He amado más de lo que me han amado.
Si por mí fuese hubiera amado hasta al diablo.
Los mayores dolores no han sido los del amor,
sino los de la ausencia del amor y sus huellas.
En nadie he visto a esa persona que mira como lo miro.
En muchos he creido ver algo para mi,
pero pasaron de largo.
Cada vez tienen menos importancia las desilusiones,
me traicionaron amigos y tuve que perdonar.
Pero, al igual que el jarrón que se rompe,
por mucho que lo pegues después, algo se ha roto, pero en mi.
Ya no me enfado porque me hagan daño,
ya no reacciono siquiera si son seres queridos.
Pero durante un tiempo no me sale palabra.
Y lo peor es que nadie se percata, o lo ve extraño.
Me hago mayor y todo me sigue pareciendo lo mismo,
una mera ilusión de paréntesis, un punto suspensivo.
Ni siquiera me funciona lo que siempre lo hizo,
recordar los buenos momentos.
Los verdaderos paréntesis.
O imaginarme nuevos buenos momentos.
Me deja tal sensación de frustración
(mis fantasías son mejores de lo que nunca viviré)
que opté por abandonarlos.
Ahora me encuentro sola,
sola con un árido cerebro,
herida por todo,
sin ganas de defenderme ni luchar,
con unas ansias inmensas de amar,
y de vivir.