Garatusas

noreply@blogger.com (Garatusa) — Fri, 16 Oct 2009 18:56:00 +0000

Gris oscuro, sombra siempre.
Comienza el otoño mortal,
la edad del invierno adelanta
y todo se para comprimido,
expectante de la muerte.

Como sangre de herida abierta
renace, a veces, tu rostro.
Despierta los rincones más dormidos,
envueltos en muerte de ausencia.

Vela aparecida en ceguera,
beso en cotidiana boca de lobo.
Evocando, esperando,
evadiendo un presente
negro como razón de lágrima.

Y arrastramos voces simultáneas
calando, fuera, soledades por matar,
tú hoy brecha abierta de
mis días, yo, en inmaculada
rutina, sin despedida,
en el eco inmundo que maquillar.

Hablar al oído

noreply@blogger.com (Garatusa) — Fri, 16 Oct 2009 18:46:00 +0000

A veces consigo callarme,
agachar la cabeza y no ver.
Pero hay días,
hay días en los que te pienso.
Días en los que no logro acostumbrarme,
en que pesa hasta respirar
y duele la uña del pie.
Días en los que mi soledad
me habla al oído,
me recuerda que todo es mentira,
que muchas vidas ya están hechas,
que la gente ríe y yo sólo
me hago.
Días en que te obligas a barrer
el futuro, y el presente
se hace tan grande como un monstruo.
Días en los que miro y remiro tus fotos,
llorando,
acaricio tu cara y te hablo al oído
para decirte que ya no,
que más no,
mañana volveré a creer que,
al menos en parte,
te tengo.
Pero hoy no, hoy es uno de esos días
en los que mi soledad me habla al oído,
y el presente me cuenta sólo verdades.

Trabajos de futuras versiones

noreply@blogger.com (Garatusa) — Fri, 03 Jul 2009 18:02:00 +0000

"Ahora me gustaria hablar contigo
sentirte cerca y poder conocerte
tal vez acercarme a ti de modo que me sintieras
un poco más cerca
susurrándote que estamos vivos
poder expandir los brazos y cerrarlos para tener cerca tu pecho
y dejarnos llevar en una sinfonía de sentimientos que sabes,
nunca podremos controlar.

Me desnudas y me muero
me despiertas y me asusto
dulce es la muerte y agria la vida
en balance eterno
tu me arrastras con una soga al cuello
pero sigo anclado e instalado en ese mundo
donde tú eres una copia infiel
y yo un ser difuminado.

Encerrado y aparcelado
Engatusado por la violencia de algo cuyo nombre no puedo poner
Enclaustrado en un mundo que no entiendo
Ensimismado en una persona que no reconozco
Violentado por el reflejo de lo que reprocho
Cansado de estar y no comprender
Agotado de cansar y no merecer
Me planteo el acabar con mi vida de una forma subrepticia
Así que préstame tu mano
y hagamos arte para cubrir el amor
que apuntale la marea de mi nada.

Cuando abres los ojos y dejas un paso a la esperanza llega la orgía de caos a echarte hacia atrás
tienes el camino recorrido y despejado pero sigues por la orilla, entre matorrales
crees estar en posesión de la razón y te sabes equivocada
piensas que estar cerca pero te mantienes esquiva
y así, continúa la travesía en un paraje que alterna la desnudez del desierto con la tropical sabana."

R.C.S.

Esa precisa esquina

noreply@blogger.com (Garatusa) — Sun, 24 May 2009 14:24:00 +0000

Ahí aparece. Tan roto como el día en que lo rompiste. Era un bordillo cualquiera, gris, con sus cantos y texturas. Pero una noche vino tu torpeza a chocar contra esa precisa esquina. Cayeron trozos de piedra que ya no hay. Las aristas del bordillo ya son menos aristas. Pero todo está en su sitio y roto desde que tu tierna indiferencia vino a chocar contra esa precisa esquina.

La vida se me abre entera, salen brujas, gallos y corchos, y yo me asusto de mi sombra. Para qué tanto esfuerzo si muerta en unos años bajo tierra y olvidada de mis penas.

La roca ciega

noreply@blogger.com (Garatusa) — Sun, 26 Apr 2009 11:43:00 +0000

Quiero ser sorda de la vista.
De alegrías coja y de mentiras.
Sin roces de afilados ojos,
sin palabras invasoras
frente a camino abierto.
¿Dónde quedó mi pobre rutina incendiaria,
la tristeza calcárea,
las noches de mis lágrimas?
¿Qué hacen mis días entre tus manos?
Ahogados entre ídolos de muerte.
Y vuelo en mi alfombra contigo,
y caigo entre nubes de campanas,
me levanto grande
al aire imploro que marche
y,
por fin,
caigo y vuelvo.
A donde soy,
al gris lamento,
al silencio de los pies,
a la roca ciega.

noreply@blogger.com (Garatusa) — Tue, 14 Apr 2009 11:25:00 +0000

Cómo arrasa todo la ola. Vaho de silencio sin tus palabras calladas. Me enseñaste cómo ahogarme solita. Y desespero tus naufragios de gritos familiares. Arrastro mis pies a lo largo del día. Ciega y sorda de todas las felicidades. Retumbante agonía tu inexistencia fantasma. Qué castigo he de cumplir. Qué tiempo he de esperar hasta no verte. Aprendiendo a hacer gris la luz que me falta. Rezando a la rutina que me haga un muerto más. Que no aparezcan tus pasos en la arena de mis noches. Que no te rodeen mis sueños. Acostumbrarme de una maldita vez a andar sin coger de la mano a nadie. Y menos a espectros.

Pero quién se cree que me iré. Vagaré intentando adentrarme en tierra de nadie. Pero nadie siempre eres tú. Y tus aristas secas, muertas, forzadamente calladas, herirán mis despertares. Saltaré, te dibujaré en cada trazo. Veré como te vas desvaneciendo en el horizonte. Y, como el sol, te irás escondiendo, tras las montañas. Llevándote contigo la luz hasta dejarme a oscuras.

noreply@blogger.com (Garatusa) — Thu, 09 Apr 2009 12:56:00 +0000

Acércate lentito. Como hay que acercarse. Tómame del cuello en tus manos y arráncame las fauces en un tierno bocado. Deja que tus dedos sigan la línea marcada. Ardiendo brasa efímera en la piel. Llévate por delante ropas, telares y otros colgajos inútiles. Déjame viva y fria frente al sol. Palpitando lejos del gris de los días. Molde del calor expectante de tu suprema vigilancia, pícara. Das el paso a mis brazos y encajan en tus sueños. Mi piel te rodea, muda dejada en otras vidas por tu piel de serpiente. Chocan pasados y al chocar hoguera que olvida. Choque, roce, caricia. Avaricia. El todo en la parte. Una parte del todo abandonado cuando se nace. Resurgir. Hacerse más alta y más bella. Eterna. Poderosa en tu poder de hombre. Fuerte y sabrosa. Volar y subir a tus ojos de abismo de alas de pájaro. Voltear la realidad, boca abajo, marearla, escrita en papel fijo. Hueles a tierra, carne y sal en los pulmones. Sabes a quebranto dulce y leche amarga. Tus brazos más allá de paredes. Tus manos el mundo desde la luna, sin nombres ni grabados. Ojo espía de mi cuerpo anhelante y sus rincones. Abierto canal encendido en la forja de la espada.

noreply@blogger.com (Garatusa) — Sat, 21 Mar 2009 18:48:00 +0000

Suicídate pidiendo su mano, que sólo a quienes no la piden la darán. Esos nombres siempre presentes, omnipotentes. Y sola de tanto regalarme, aguardo la calma o la muerte en manos ajenas, que no me hablen de amistad, ni de lenguaje. Que no miren ni sueñen y sólo les quede respirar.

Qué mala suerte la mía

desear una boca sin nombre

a la mía prendida.

Qué mala suerte la mía

no hallarme ni muerta ni escondida,

que tu puño era la letra

y mi letra la partida.

Qué mala suerte la mía

esperar lo que desespera

no creer ni en la destreza

de la pereza del mar,

deseando la ola,

delicia fugaz,

la ola que me ha de ahogar.

Qué mala suerte la mía

para que otros te olviden

modelarse en poesía.

noreply@blogger.com (Garatusa) — Mon, 09 Mar 2009 18:00:00 +0000

Débil de lágrimas
sin cuentas, gotas,
flotando salgo
al silente sol.
Rezo escaso al astro
tras las ramas quebradas
de un árbol seco
y un mirlo cantando.
Qué yo sola
qué lúcida ida
a la muerte terrena.
Qué poca esperanza ya
para estoy huesos
alicaídos.

noreply@blogger.com (Garatusa) — Tue, 27 Jan 2009 12:49:00 +0000

Sales por tu boca. En tus palabras estás todo tú. Entero te entregas, tu amargura, cansancio y resignación. Me da una mano larga como el océano y el sol asoma por la ventana.

noreply@blogger.com (Garatusa) — Sat, 17 Jan 2009 19:15:00 +0000

No me queda más remedio
que perdonar tu ausencia
en medio de tantas presencias
vacías,
me hablas al oído,
única voz que me llega,
y espero que regrese
tu imagen desatenta,
tus labios amargos
del sabor de la vida,
tus manos a acariciar
mis penas y mis versos.
Vuelve siquiera
indiferente,
vuelve a distraerme
del dolor de las cosas
del infinito ahogo
del ilustrado conocimiento
vano, inútil y cansado,
hazme tonta en tus brazos,
ignoremos el mundo y sus guerras
vuelve a tocarme la felicidad
renacida esperanza de la muerte
en tus ojos ajenos.

noreply@blogger.com (Garatusa) — Sat, 17 Jan 2009 17:43:00 +0000

Cierto vacío de la alegria
resbala a mis lágrimas
y dibuja un hombre.
Aparte, transvida,
mio, agitado, lejos.
Imaginado marginado.
De colores palabras
corazón desolado
embarcado
agrios modos
codos cansados,
alargas tus manos
en un moribundo gesto
pidiendo sentido,
yo te doy mi todo
en tácitas respuestas
de preguntas solitarias.
Un mismo cielo
anacrónico
acompaña abandonadas miserias
la tuya y la mia
que andan buscándose
desde que el hombre es hombre
y la soledad tus días y los míos.

noreply@blogger.com (Garatusa) — Wed, 14 Jan 2009 10:23:00 +0000

Ya no es lo mismo. La última vez que la vi estaba más gorda. Y no es la persona que yo creía. En todos estos años ni una llamada, ni un contacto. Me la he cruzado por la calle y se ha hecho la tonta. Sí, ya no es lo mismo, no tengo porqué estar nervioso. Vamos a disimular, haré que busco el móvil, me escondo aqui un poquito para que no me vea desde le...

- Hola, Traso, me alegro de verte.

- ¡Hola!, cuánto tiempo...

- Sí es verdad. ¿Qué tal?.

- Bien, bien, ¿y tú?. -No está más gorda, está igual, qué cara, qué guapa, dios. Yo contento, indiferente... Me da igual. Tendrá novio, mentalízate.

- Mario también ha estado malo, como tú. Tiene problemas de cervicales y el otro día estuvo vomitando.

- Pobre. -Sigue con él. Lo sabía. Hundido, hundido. Levántate aunque sea para disimular, pasar lo que queda de tarde de la mejor manera. Hundido.

Y volvemos a ir al mismo sitio de la última vez. Me ha traido, pero seguro que ni se acuerda. Será habitual para ella. Yo sólo he venido otra vez. Con una golfa. En plan kamikaze. No hace mucho. Qué casualidad. ¿Será para que vea la diferencia?, ¿para que compare y la añore aún más?. Nadie le llega a la suela de los zapatos. En todos estos años. Nadie. Ese gesto como de sueño, apoyada la mano en la mejilla, pero la conozco, en realidad es de interés. Ese pelo desaliñado. Da igual, se ponga lo que se ponga le queda bien. Ese cuello largo, cansado. Ya no me acordaba de su mirada. ¿Por qué estos últimos tiempos la recordaba más fea?. Esa nariz recta, fina, esa cara de rasgos perfectos, como quien no quiere la cosa, sin pintar. A mi me trae una cerveza. Ya llevo dos.

- En la universidad eras muy simpática con todo el mundo y conmigo cortante. Ya te lo comenté. Una vez te dije de ir al cine, en unos horas libres que teníamos, y me contestaste que no, conmigo no. - Menos mal que he bebido, no quiero quedarme con la duda. Aunque me tire a la piscina del ridículo, estoy acostumbrado...

- Ah, ¿sí?. Me sorprende... Siempre intento ser agradable.

- Lo eras, pero había cosas raras, como eso.

- ...

- Bueno, quizá era culpa mía, si te lo hubiera dicho en el momento, seguro que habría detrás una buena explicación, cada uno tiene sus días... -¿Por qué he dicho eso si no lo pienso?. Si se lo hubiera preguntado antes me hubiera encontrado con la misma respuesta que ahora...nada. Lo malo es que sé porqué no responde. Es educada y no es capaz de decir, sé que te gustaba, y no quería darte esperanzas. Y yo con la ilusión de que esos gestos significasen algo, algo bueno. Pero no. Deberías saberlo ya. No hurgues más. Intenta salvar la tarde. Hundido. Hazme creyente del amor. Sólo tú podrías. De hecho ya lo haces con tu novio. Pero claro, yo nunca fui Marios, ni Danieles, ni Pacos. Siempre tuve la desgracia de ser sólo yo. El secundario. El contingente. El agnóstico por necesidad.

- Pues yo rompí con mi novia, ¿te acuerdas?.

- Uy, estos últimos años ha sido tremendo. Casi todos mis amigos han roto también. Debe de ser la edad, uno se hace mayor y se plantea cosas.

- Rompí porque me sentía solo. No era feliz. Y un día, sin pensarlo, la dejé. Ahora estoy solo, pero al menos me siento libre. Me cargué con ello amistades, le sentó fatal a mi familia... Pero soy yo. Decidí no conformarme. El amor no es una apuesta, Melania. Yo me mantuve más tiempo con ella, si te soy sincero, porque tenía en mente una frase que me dijiste una vez, algo así como que nadie sabe si está con la persona adecuada, por eso es como una especia de apuesta, luchar por esa persona, el amor también es lucha. Pero no, Melania. Por supuesto que hay que trabajar para mantener la llama. Pero no es una apuesta, con o sin componente emocional. No. Es amar, es querer perder el tiempo sólo con esa persona, descubrir mutuamente nuevos mundos, que no deje de sorprenderte y que te ayude a no dejar de sorprenderte a ti mismo. No es algo racional, un proyecto que te venga bien o un plan adecuado. No. No eres capaz de elegir. Sólo vas, estás ahi. No puedes hacer otra cosa. Y aunque esto no exista, que en el fondo sé que es así, no me puedo conformar con un "plan adecuado de vida" al lado.

-Pero la racionalidad tiene que entrar. Sino uno se iría con el primero del que se enamorase. O sería capaz de barbaridades. Y no por eso es más amor. Piensa en los malos tratos. Eso es un amor intenso, que creo que es de lo que estás hablando, y sin embargo se dañan.

- Eso no es amor. Es enamoramiento, en todo caso. El miedo a perder el mundo que te has construido con esa persona. Dependencia. Pero amor no. Me niego a pensar que alguien pueda amar y matar a la misma persona.

- Pues es así, ¿nunca has hecho daño intencionalmente a quien amas?.

- Sí, pero es por inseguridad. Si fuese un hombre seguro de mi mismo no intentaría buscar respuestas, y cuando no las encuentro, me vengo. Pero eso no es amor. El amor intenso, único, exista o no, conllevaría que sólo eres feliz con la felicidad de esa persona. Para llamar su atención puedes hacer cosas que van en contra de eso, pero nunca hasta el punto de matarla, verla sufrir siquiera, por definición no se corresponde con la palabra amor, no, es sólo dependencia, inseguridad.

- Son manera distintas de amar, cada uno a su manera, no por eso lo es menos.

- Puede, pero por esas formas de amar no gastaría tiempo en ello. Por eso corté con ella. Puede que me vea solo toda mi vida, y será así, pero al menos no me quedo con la duda de buscar, de haberlo intentando todo por encontrar algo verdadero, algo que de sentido a todo esto, no un mero apoyo, plan, apuesta de vida. - Sólo he encontrado a una mujer que pudiese darme todo eso. Te conozco de años. Y sé que podrías. Pero ahora sales pitando para casa. Él, los Marios, Pacos de siempre, te ha llamado, y tú le dices que me estás acompañando al autobús, que ya mismo vas para casa. Y te vas. Y me dejas pensando que hay pocas cosas verdaderas y que tú eres una de ellas. Volví a recordarte tal y como eras, tal y como te pensaba, te amaba, y me dejas vacío por saber que te vas. Pensando que sólo te he conocido en estos años con novios. Hubo una temporada entre novio y novio en la que no te vi. La vida nos cruzó en los momentos más inadecuados y no me dio la oportunidad de saber quién eres tú sin un hombre al lado. Si, acaso, este que no es Mario ni Paco, los de siempre, podría haberse hecho un hueco en tus rincones o, si por el contrario, me hubieras espantado como me espantas ahora que tienes novio, tan buena y fiel que eres. Por mi parte esperaré siempre sin esperar, porque sé que no tengo nada que esperar, pero sin poder evitar, tampoco, tenerte siempre en el pedestal de mis sueños, ponerme a tus pies si me lo pidieras y rendirte pleitesía y adorarte como al único Dios en el que creo. No me digas que no existe ese amor que busco, no me digas que me modere y me centre con un "plan adecuado de vida". Por ti creo y por ti busco otra que no seas tú. Aunque no tenga tu cara linda, sin retoques, casi inadvertidamente hermosa. Ni tu cuerpo, esbelto debajo de una ropa indiferente a las modas y los gustos de los demás. Ni tu mirada que me ahonda, me socaba y me pregunta que cómo conocí a mi amante inventado. Esa mirada que me saca el corazón por la boca, que me hace chillar y callar al mismo tiempo todo lo que te amo. Esa boca que nombra la palabra seducción como algo ajeno y natural, sin saber que en el lado oscuro de una mujer buena y fiel hay una diosa esculpida para el sexo y con unas manos y una mente para derretir infelicidades. Adiós, Melania. Nos veamos ya o no, adiós. Si nos vemos será como si no nos viésemos, extraños intentando pasar las horas para disimular el desconocimiento que hemos acumulado en tantos años. Simplemente, como bien has dicho de otros amigos, cortesía. A ti sólo te quedará cortesía, y a mi...dolor.

De granuja a arcángel

noreply@blogger.com (Garatusa) — Sat, 20 Dec 2008 12:24:00 +0000

Sucedáneamente vida,
destrozado, vagando
borracho de invierno,
de noche.
Más ligero que un ángel
de granuja a arcángel,
curtido todo
en la selva de la calle,
los vicios de la carne
tatuada con calaveras
y bálsamos de fierabrás.

Y todo porque no estás tú,
ese tú que niego
y que mi carne necesita,
y crea, y sueña y alienta.
Detrás de la imagen que palpita,
cerrada a mis ojos,
queda tu boca negra,
incrustada renegada.
No creo en la piel que pido,
ni en el calor que lloro a solas
cada triste hueco de la noche.
Rezando sin creer
suplico por lo que no existe,
me abandono al destino
oscuro conocido,
y, aun clamando,
rodeo mis hombros
rígidos y fríos,
y me lanzo al vacío
de la desgracia asegurada.

Los momentos en los que vivimos

noreply@blogger.com (Garatusa) — Wed, 19 Nov 2008 21:03:00 +0000

Sopla el viento en una noche negra y fría. En otra de hace muchos años me cogiste de la cintura y me arrastraste al destino implacable de tus besos. De hombre de las cavernas, de conocido atávico, de olor a madera y sangre. Tus manos bajo la mesa buscando las mías, delante de todos, y delante de todos mirándome sólo a mi. Los demás te hablaban, tú ni caso. Gritabas a los cuatro vientos que se fueran, que nos dejaran solos. Y acabaron haciéndolo. Todos se fueron en taxi, tú y yo de la mano. La primera noche, desconocidos conocidos, sin miedo, con la seguridad de venir todo de atrás, de siglos antes. Una noche a dos días de empezar la primavera, mi primavera. El azahar, tercero en concordia, nos acompañó todo el camino hasta una librería donde el azar me puso en la mano el jardín de los senderos que se bifurcan. Y sacamos alegremente los revólveres y dimos muerte a los dioses. Te tenía. Las estrellas cantaban nuestras canciones y la oscuridad de la noche arrullaba nuestros pasos. Ya en tus brazos el mundo se abrió en plenitud de facultades, por fin todo encajaba. Estaba todo donde debía estar. Hasta el enfado con los gorriones del amanecer por no dejarnos dormir. Como salvajes. Sin comer, sudados, desnudos, fumando. Era el mundo puro del Edén. Fuera nada tenía significado, simplezas, ridículos. Hasta las paredes cobraban vida, cambiaban de temperatura, de color, comparsa de las horas del día, con sus pinceladas de restos de otros, nos cobijaban y transparentes, nos iluminaban al mundo, con las canciones que nos devolvían, con el eco de nuestras palabras. Y a veces el sol se posaba a lo lejos en tu espalda, cuando ibas en mi busca, y te hacía grande y dorado como nunca llegarás a ser. En las tardes agonizantes en que tenías que irte los besos se hacían de rogar y los minutos se deslizaban en mis manos temblorosas escapándose como arena. Te vi con tus maletas, sin esperarlo ninguno y, por un instante, arrojamos las máscaras al infierno y tendimos un abrazo que desde entonces cuelga huérfano. Sonrisas de niño, las verdaderas, nos vimos sin esperarlo y ahí estábamos, deseando, deseados. Otras veces me tocaba a mi coger las maletas y tú corrías detrás de mi para que te dejase una hora más, cruzando esa calle abarrotada, el sol que no te dejaba verme y tú buscándome, una hora más, después de despedirnos, sólo una hora más. Y nos preguntábamos quién dejaría atrás su orgullo antes, quién abriría sus brazos para abarcarnos, quién se arriesgaría a no ser amado, amando. Y todavía una silla nos espera, la que nadie puso, la que el orgullo dejó abandonada en el desván del olvido, a costa de personas que no merecen la pena, todo fallos, pero omnipotentes en esos momentos en que vivimos.

Quiero volar

noreply@blogger.com (Garatusa) — Tue, 11 Nov 2008 11:47:00 +0000

Me duele el corazón con un dolor sangrante. No hay cura para un órgano en carne viva que sufre, se revuelve y golpea los huesos. Sufre por ser él, no hay nada tan terrible como para no poder adaptarse. Pero él, inadaptado, se queja, se duele y se lamenta. Sólo muerto se adaptará a la miseria vulgar de un día a día en soledad acompañada y temerosa. Este dolor es sólo mío y sólo yo sé qué dolor es. Nadie puede ayudarme a disolverlo ni aligerarlo. Tiene propia vida y unos momentos me deja dormir, pero al rato me despierta sobresaltada, sin entender por qué ni qué cambió. Se tiene dentro como un cáncer, una enfermedad, tuya, pero aparte de ti, sin tu control ni observación posible de sus avances. Quizá el deseo oculto de volar sea el responsable de no dejarle habituarse. Por eso dejo de escribir. No vueles, esto es lo que hay, acostúmbrate. Pero no dejan de arañarme estos minutos áridos y heridos y me quedo sin aliento. Me pregunto dónde se habrán quedado mis fuerzas, si, al igual que yo, ya se riendieron, o sólo esperan el momento para poder volar.

noreply@blogger.com (Garatusa) — Mon, 13 Oct 2008 12:07:00 +0000

En la tempestad de estos tremendos tiempos
zozobra tras zozobra
me guardo aún un sueño
anclado a tu boca.
De esta desesperación horrible,
de esta pesadilla en que vivo,
por un instante insostenible
me rescatas,
tomo aire
y vuelan mis alas.

Cuándo

noreply@blogger.com (Garatusa) — Mon, 06 Oct 2008 16:54:00 +0000

Aplastada contra el suelo
de nuevo me hablo
sé que no debo quejarme
no esperar
no pedir
no hablar.
Por un breve segundo
me creí en el derecho
y, como siempre,
peor fue el golpe.
Es que no aprendo,
cuándo dejaré mi mano guardada,
mis penas para mi,
cuándo me acostumbraré a mirarme tal como soy.
Cuándo callaré
y miraré hacia delante,
cuándo terminaré mis cuentos
y empezará la realidad.

El rostro del espejo

noreply@blogger.com (Garatusa) — Mon, 06 Oct 2008 10:44:00 +0000

¡Oh!, cruel entraña que ansía la muerte
me oculto en tierras movedizas
y muero día a día para tenerte.
Olvidando mi espera desesperada

caminaste tu camino lejano

dando a luz el pozo negro que

desde ese aciago día

me queda.

No me queda nada

y aprendo a creer en ello,

las luces que mi cabeza

ha ido dibujando

barro son de la soledad

en el rostro del espejo.

Los límites del día

noreply@blogger.com (Garatusa) — Mon, 06 Oct 2008 10:35:00 +0000

Lo más cansado es esperar
lo que se sabe que no llegará.
Alrededor todo vertiginoso
y uno, en medio, inmóvil,
pausado.
Pero algo se revuelve dentro
algo que raja carnes
y marea tempestades.
No soy capaz de ahogarme en la locura
ni remar lejos de mi cordura,
no logro apoyar el pie en tierra
ni bajar de estas alturas.
Qué inútil quimera la mía
la de aguardar lo que no existe
y morir por saber los límites
de lo que guarda un día.

En tierra de nadie

noreply@blogger.com (Garatusa) — Sun, 05 Oct 2008 16:08:00 +0000

Mientras espero como una idiota
el fin de mis días
sigo desesperando por encontrarte.
A veces creo verte detrás de una palabra
al final, siempre es sólo un espejismo.
Los mismos arañazos,
las mismas voces,
todo tan parecido
a mis penas pasadas.
Y tú, en tierra de nadie
inútil vagas por mis esperanzas.
Yo ya morí hace tiempo,
no queda ni un mísero cadáver
que me recuerde que, un día, respiré.
Se me fueron sueños y risas,
me obligué a olvidarlos
a cambio de levantarme cada mañana
y sólo me acompaña ya mi soledad.

No sé

noreply@blogger.com (Garatusa) — Sat, 27 Sep 2008 10:14:00 +0000

Calma mientras fuera llueve con gotas casi invisibles. No sé qué se me metió últimamente. Las canciones tristes ahora son esplendorosas, plenas, expansivas. Ando de las sorpresas a los recuerdos, de los recuerdos a tu espinita. Pero no sé qué se me metió últimamente. Abro las ventanas y me llegan voces de lugares lejanos, exóticos, con hombres muy hombres, penas muy penas, risas muy risas ("quién pudiera reir como llora Chavela"). De un lado a otro como una loca, con espectros, voces que no existen y media sonrisa que no me abandona. Será la lluvia. Será la calma. Será la edad. No sé qué se me metió últimamente. Siento que me piensan y sigo pensando que me siguen. No sé, no sé qué se me metió últimamente. Quizá sea la felicidad.

noreply@blogger.com (Garatusa) — Wed, 24 Sep 2008 16:13:00 +0000

Me quedo sin voz

por momentos

viento sin aire

pájaro sin canto

río sin agua

muerte sin muerto.

Por momentos

me aplano

y paso

debajo de las puertas

emborronada borrosa

pasando los segundos

espero.

Cada vez más frecuentes

esos momentos

en los que hablo y callas

pregunto y no respondes

chillo y no oyes.

Me voy recogiendo

al ánimo usurero

barro derrota

mientras coges la calle

y te largas de mis sueños.

noreply@blogger.com (Garatusa) — Mon, 22 Sep 2008 16:48:00 +0000

Hoy me andaron con zapatos de espinos
se dejaron caer gotas como lunas
y empapada, llovieron mis entrañas.
Gris oscuro, sombra siempre,
suelos nublados
desvanecen el vapor de las sangres.
Comienza el otoño mortal
la edad del invierno adelanta
y todo se para comprimido
expectante de la muerte.

Los mareados

noreply@blogger.com (Garatusa) — Fri, 19 Sep 2008 17:43:00 +0000

Había quedado con alguien. Después de mucho tiempo sola, sin amor ni amantes, decidió apostar por él y se jugó los cuartos. Le escribió (¿Baudelaire y Nietzche, es posible?). Aunque parecía increíble, contestó (sí, y Victor Hugo). Le duró una semana la sorpresa y se sintió feliz y especial como ninguna. Contó los días para su cita. Recordaba su cuerpo, sus gestos e imaginaba un esperanzador futuro al lado de un hombre atractivo, inteligente y sensible. Y quién sabe si con el tiempo, incluso, llegase a amarla. De partida, al menos, la había contestado.

Habían quedado en Ítaca. Una ciudad que ella había visitado hace algunos años con un antiguo amor. No la había pisado antes, ni la volvió a pisar después. La recordaba mágica, con señales románticas y personales, todas relacionadas con ella y su amor, por todos lados. Era como si hubiesen hecho un sitio en el mundo dedicado a ellos dos con signos irrefutables de que les auguraba una felicidad eterna. Una escultura con unas manos enlazadas, el monumento a los enamorados, rastros de un tiempo en el que, inscoscientemente, ella siempre le situaba. Los mismos rasgos físicos que esos hombres, el mismo acento, el mismo trasfondo misterioso y cruel. Parecía sacado de una novela histórica con ese contexto. Enseñándole la ciudad, la suya, enseñaba su Edén atávico.

Y ahora estaba allí para encontrarse con un hombre que no conocía, en esa ciudad perdida. Buscaba desde el coche huellas que le recordasen su anterior viaje. Pero todo era nuevo. Aparcó cerca de donde se habían citado. Salió del coche, miró alrededor y allí estaba. La estatua. Las murallas de piedra. El riachuelo. Los mismos setos (nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos). Lo observó, miró y admiró. Ahí estaban. Qué de tiempo. Han guardado esta parte exacta, mientras el resto es otro. Pero tenía que irse. Se dirigió al concierto. Él era el guitarrista. Se sentaría tranquila y esperaría a que terminase. Al final hubo suerte y no llovió. Y hubo luna llena.

Disfrutó como nunca, esperaba ansiosa su señal. Bebió todo tipo de bebidas, esa noche era capaz de todo. Él estaba lesionado pero sonreía. Y ella le miraba. En todo el concierto sólo llegaron a cruzar sus miradas dos veces. La última, cabreada, le volvió la cabeza, pero arrepentida y para asegurar que era la señal, volvió a mirarle, y !la estaba sonriendo¡. Aún así, perfectamente pudo no ser la señal convenida. En cuanto él vio que le miraba también volvió la cabeza. ¿Qué significaba todo eso?. A ella las nubes del mal tiempo empezaron a pesarle y se sentía vieja y cansada. Recordó que allí mismo su antiguo amor había estudiado. Esas mismas piedras y ese mismo aire olían a él. Y en ese mismo instante cantaron:

Rara..
como encendida
te hallé bebiendo
linda y fatal...
Bebías
y en el fragor del champán,
loca, reías por no llorar...
Pena
Me dio encontrarte
pues al mirarte
yo vi brillar
tus ojos
con un eléctrico ardor,
tus bellos ojos que tanto adoré...

Esta noche, amiga mía,
el alcohol nos ha embriagado...
¡Qué importa que se rían
y nos llamen los mareados!
Cada cual tiene sus penas
y nosotros las tenemos...
Esta noche beberemos
porque ya no volveremos
a vernos más...

Hoy vas a entrar en mi pasado,
en el pasado de mi vida...
Tres cosas lleva mi alma herida:
amor... pesar... dolor...
Hoy vas a entrar en mi pasado
y hoy nuevas sendas tomaremos...
¡Qué grande ha sido nuestro amor!...
Y, sin embargo, ¡ay!,
mirá lo que quedó..

Cogió sus cosas, se levantó y, sin mirar a ningún lado, ni delante ni atrás, se fue.